Incoerência

Nós,

Amor quase perfeito que tanto se imperfeita,

Assim se deixa e se entrega a porquês.

Amor, esse nosso,

Quase sinônimo, quase platônico.

Irônico, às vezes, somente.

E quando és faísca,

Sou calor de brasa inteira.

E incendio nos tornamos,

Fumaça, odor, cinzas.

E enquanto és dor,

Sou lágrimas mais tristes.

E o pranto nos encerra,

Gole seco em alma soluçante.

Enganamos, traímos, fugimos.

Morremos três ou quatro vezes mais.

Amamos outras tantas, assim.

E foste poesia enquanto eu era prosa;

E foste amizade quando eu era amor;

E foste amor, quando eu, amizade apenas.

Eis que o perfeito imperfeita-se d'uma vez, então.

Amor que fora,

Incoerência tamanha.