Confusa Natureza ou Desabitar-se

Tocou-me a mão, o medo;
Rasgou-me o peito,
Guardou-o suas névoas e seu pânico.


A luz que se foi, foi-se como relâmpago de tempestade.
Sem despedidas, nem abraços;
Fechou-se no escuro frio da dúvida.


E o choro cruel, este agonizou-me;
Molhou-me o rosto como água de chuva;
Usou-me das mãos como brisa reconfortante.


Cálida dor.
A pálida natureza de quase pós-vida;
Neblinando o céu,
Sibilando, em mim, seu vento mais cortante e perverso.


E o tempo - este relógio de inverso, de inverno.
Corre frio.
Denso.
Confuso.


Ainda não estático, porém.


- E a esperança, verde e vasta árvore sonhadora,
  Custa, mas cresce em ramos simétricos.

Repintura

Retoca, o amante, seu amor;

Pinta de novo o novo coração desbotado,

As velhas flores, o vermelho cintulante.

Redesenha-o com outros traços;

Dá-o brilho nascente.

Equilibra-o à invitável sombra.

Aperfeiçoa, assim, o tão antes perfeito.

Limpa, em lágrimas, a tinta antiga;

Seca para nunca mais.

Borra o sofrimento;

Apaga um fim.

Amor de peito como tela.

Amado como obra-prima;

Amante como artista;

Faz o céu e nele vive.

Dá as mãos;

Corre ao infinito.

Amante-artista;

Artista-amante.

Repinta o mesmo amor todos os dias.

Versos do Amor Bêbado

Assim, veio o amor:

Trôpego,

Estranho,

Negativo.

Olhou-me,

Riu-me,

Beijou-me, enfim...

E riu-me um tanto mais, como que de praxe.

Quis sair;

Voltar;

Congelar-me a mente em único pensamento;

Girar comigo pelos dias e vida.

Eis que eu, confuso de sempre;

Duvidei-me, então,

Calei-me, então.

Neguei; afirmei; joguei-me contra mim mesmo.

E me perdi...

Perdi-me em ti.

E venci a mim mesmo.

E vencemos.

E amamos.

E cá estamos.

Dormimos.

Acordamos.

Eu aqui; tu aí;

Tu aqui: eu aí.

E, enfim, nós juntos.

Abraços, beijos e gritos de saudade.

Whisky, tequila e algo mais a nos atiçar o sex appeal.

Despedaços

Flor vermelha a secar em solo árido;

Despedaça a si mesma,

E pétalas d'um jovem pobre coração.

Sangra o vermelho púrpura,

Aquele antes belo enfeite de jardim,

Antes símbolo e sentido de vida.

Murcha como sorriso falso em dia triste;

Pisoteada como esperança de amores falhos.

E a felicidade,

Esta de outrora, provisoriamente, omitida;

Brinca de esconder;

De não existir.

Semeia a dor um tanto a mais.

Despedaça a pobre flor,

Esgota, quase, seu perfume.

Seca, morre, desprende-se de mim.

Sangra pétala, amor e dor.

Suspira, então, uma vez;

Insiste em gotículas d'água.

Colore ainda o chão tão antes monocromático, batido,

Abatido.

Vive seu último e mais forte cheiro.

Entrega-se ao vento e à sorte.

Desavergonhar

Sou sim, sem-vergonha.

Por não sentir vergonha de dizer que te amo;

Dizer 'eu te amo';

Falar assim, sem rodeios, dúvidas e tantas malícias.

Por saber que 'eu te amo' se fala em silêncio e em barulho,

Por saber que é audível quando se quer;

Também quando não.

Por ser egoísta e só pensar em ti.

Sou sim, sem-vergonha,

Sem-vergonha por não sentir vergonha, medo;
Outros sentimentos retrógrados, também;

Esses que afastam as pessoas, 

Separaram-nas, maculam-nas.

Por apenas sentir à ti, aqui comigo.

E tu me abraças e me beijas, mesmo de longe.

E me vem essa paz multicolor que tu carregas e me jogas;

Perde-se em mim;

Faz-me mais sem-vergonha;

Mais seguro a arriscar-me contigo.

E a gente se entende;

Sente,

Vence.

Vira parte de poesia.

Assim, juntos.

Sem-vergonha.

Trânsito Lento

Centro de meu peito,

Percurso de alguns poucos,

Preciosos andantes.

Cruzam devagar minhas avenidas,

Clandestinos caminhos de ida e volta;

Devagar, olham para os lados - os meus;

Vêem o amor se pôr ao horizonte.

E a menina de sorriso singelo vem também:

Vence minhas estreitas vias,

Atravessa-me a alma;

Pune meu eu descrente de paixão, apego e calma.

E me respira e me purifica o ar - aquele antes nocivo.

Assim que a dor, os medos, os nãos

Vão e se perdem juntos;

Partem sem volta em faixa única.

Quanto a mim,

Tão somente este trânsito lento;

Curvas antes perigosas;

Hoje, por somente uma,

Desbravado;

 

Conhecido.

Reconhecido.

Outorgado Vazio ou Quase Dor

Saudade,

Esta que te arranca de meu peito,

Joga-te num místico altar de minha mente.

Amarra-te;

Prende-me à ti.

E me sacia e me vicia;

Como fogo que aquece e congela a vida;

Ar desconfiável de tão puro.

Saudade,

Vilã bondosa que te recria;

Mostra em sonhos, a dor sufocante d'uma improvável solidão,

Hoje já inevitável.

E seu nome,

A me surgir, sempre, em paredes antes brancas;

A me surgir nos primeiros cânticos da manhã,

E últimos suspiros da noite.

E lembro-me de ti

A me olhar,

A me beijar,

A me sentir.

E ainda que quisesse cegar-me;

Ainda que prometesse minha alma aos templos eclesiásticos;

Ainda sim, ver-te-ia;

Ainda sim, pecaria.

Ainda sim, sentiria-te tão somente em mim.

Saudade,

Esta que tanto me tem,

Respira meu ar,

Vive meus dias,

E prossigo a te inventar nesse meu absurdo mundo.

Sol

E foste tudo;

Tudo tanto que ainda foste dia de sol.

Uma tal chama em meio à noite trôpega;

Ardente chama que me aquece no frio da distância,

Esta que evita o meu toque,

Mas que não o teu em mim.

E olhei-te ainda mais,

Encantei-me na luz que é tua.

E sorri, 

[ quente que estava.]

E foste o sol.

Foste teus dias,

Os meus.

Os nascentes, poentes em mim.

Foste um dia de sol,

Dois, três... Milhares.

Aquele mais caloroso e brilhante dos já nascidos em meu peito,

Sol dos dias e da noite,

Raios que me envolvem e me têm.

Dias Em Linhas

Poesia...

Ser poesia é fácil;

Ser versos, rimas,

Virar estrofe,

Descansar e ser outras depois.

Difícil,

Difícil mesmo é ser saudade;

É ser silêncio,

Olhar a vida de longe.

Ser ponto final em lugar de reticências.

Daí o choro, o frio,

Essa vontade de abraçar meu pensamento,

De beijar,

De criar esse mundo perfeito pra gente viver junto.

É que a vida se cria em versos curtos,

Estrofes longas,

Pontos finais desnecessários,

Sonhos, desejos e falta deles.

Assim que a gente se perde.

Eu,

Você,

Todo mundo.

Achamos, depois.

E matamos a saudade e a temos de novo.

Por isso a poesia vem fácil.

Milhares dela.

E somos então só isso.

Reunidos em pensamento alegre e triste.

Sendo versos, linha após linha;

Dia após dia.

Morena Moça Bonita

Moça bonita

Veste-se bem de morena e sorriso;

Bebe um tanto de felicidade.

E me vem.

Vem assim, com dança bagunçada; 

Harmonia hipnotizante.

;

Enrola os cabelos;

Enrola-me a mente;

E diz que a vida é boa.

E boa que é, a moça,

Cega-me e me faz ver melhor;

Ver o mundo em laranja e verde, então,

Tão singelo, calmo, perfeito.

E me vem, assim, de repente:

Uma, duas, três vezes.

Olha-me.

Abraça-me.

Beija-me.

E acordo.

Já saudade, talvez,

E um destino cruel que dá e tira.

 

(E nossos nomes assinados ainda em letras miúdas.)